“怕你听了这些，会觉得……我不够配。”他顿了顿，喉结又滑了一次，“配不上你站姐拍的那些照片里，阳光正好的圣西罗；配不上你解说里说的‘皮尔洛的传球像十四行诗’；配不上你弹肖邦时，手指悬在琴键上半厘米的那种笃定。”
里和愣住。她想过他忧郁，想过他疲惫，想过他因欧洲杯失利而沉默，却没想过，他竟把“不够配”这三个字，在心里碾磨了这么多次。
“泽意。”她忽然踮脚，额头抵住他下巴，呼吸拂过他颈侧，“你知道我为什么总拍你进球后甩球衣的动作吗？”
他下意识摇头。
“因为你甩衣服的时候，从来不看镜头。”她声音很轻，却像钉子楔进他耳膜，“你只看球网，看队友，看教练席。那种专注，让我想起我老师说的——真正的大师，永远在完成作品时忘记自己正在创作。”
他僵住。
“所以当你在慕尼黑啃面包，说牛角包难吃，我信；当你在圣西罗骂管理层，骂得像安切洛蒂亲临股东大会，我也信；甚至当你在华沙街头，为了不在我面前弹错音符而眼神发慌……我都信。”她退开半步，直视他眼睛，“因为所有这些‘不完美’，才是克意泽。不是拜仁9号，不是德国国脚，不是谁的男友——就是你。”
晚风突然大了起来，卷起广场上几片梧桐叶，在两人脚边打着旋。远处小提琴声陡然拔高，一个G大调泛音铮然裂开空气。
克意泽没说话，只是慢慢抬起手，不是去碰她脸，而是伸向自己左胸口袋——那里插着一支旧钢笔，笔帽上有磨损的橄榄枝浮雕。他抽出来，拧开，笔尖朝下，在自己左手腕内侧，缓慢、用力地划了一道。
不是血，是墨。深蓝墨水在苍白皮肤上蜿蜒，像一条微型河流。
“这是波兰语‘zawsze’。”他声音低沉下去，像大提琴的最低弦，“意思是‘永远’。不是承诺，不是保证……是我能给你最靠近永恒的东西。”
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