石宗方手里的竹筹，忽地停在了半空。
那一瞬间，屋子里安静得能听到窗外露水滴落的声音。
他缓缓抬起头，目光定定地落在她手中的信上。
“什么常数？”他的声音压得很低，仿佛怕自己听错。
“圆周常数。”她一字一顿地说，“他们叫它……圆周率。”
石宗方的眼神在那一刻明显凝住，仿佛竹简上的笔画忽然活了过来，直直撞进他的脑海。
她看见他的喉结微微滚动了一下，像是在咽下一口迟疑。
片刻后，他伸出手来——那是一双常年磨着竹筹、拂着纸面的手，指节微微泛白，掌心有着细密的老茧。
“给我。”他说。
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