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        曹操闷哼一声,手中的朱笔掉落,在桌案上晕开一团刺目的红,如同迸溅的血。

        他猛地捂住额头,指节因用力而发白。

        这痛楚来得如此迅猛而诡异,似乎是他惯常的头风发作,也似乎是一种源自灵魂深处的、冰冷的悸动。

        像是死神的狞笑,又像是命运冰冷的叩击。

        就在这一刹那,他的脑海中,毫无缘由地、清晰地浮现出一张脸……

        夏侯惇的脸。

        不是当年长社并肩冲杀的豪迈,不是官渡之战时战场搏杀的勇烈,也不是平日里憨直忠厚的模样……

        而是那张在安邑囚笼中,他通过密报想象出的,一张被绝望和颓废侵蚀的脸。

        那张脸,此刻在他脑海中,正被一种奇异的、混合着解脱与无尽悲凉的光芒笼罩,然后……

        骤然黯淡下去,如同在夜风之中熄灭的残烛。

        一股难以言喻的寒意,瞬间攫住了曹操的心脏。

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