曹操闷哼一声，手中的朱笔掉落，在桌案上晕开一团刺目的红，如同迸溅的血。
他猛地捂住额头，指节因用力而发白。
这痛楚来得如此迅猛而诡异，似乎是他惯常的头风发作，也似乎是一种源自灵魂深处的、冰冷的悸动。
像是死神的狞笑，又像是命运冰冷的叩击。
就在这一刹那，他的脑海中，毫无缘由地、清晰地浮现出一张脸……
夏侯惇的脸。
不是当年长社并肩冲杀的豪迈，不是官渡之战时战场搏杀的勇烈，也不是平日里憨直忠厚的模样……
而是那张在安邑囚笼中，他通过密报想象出的，一张被绝望和颓废侵蚀的脸。
那张脸，此刻在他脑海中，正被一种奇异的、混合着解脱与无尽悲凉的光芒笼罩，然后……
骤然黯淡下去，如同在夜风之中熄灭的残烛。
一股难以言喻的寒意，瞬间攫住了曹操的心脏。
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