清晨六点四十七分，须贺川穗波在第三次闹钟响起前睁开了眼睛。
天花板上的裂纹在晨光中呈现出熟悉的图案——像一张扭曲的脸，又像某种抽象的河流脉络。
她已经盯着这些裂纹看了三年，从租下这间公寓的第一天起。
但今天，那些裂纹看起来不同了。
它们像是活了过来，在灰白色的涂料表面蠕动，组合成新的形状：一个男人的侧脸，一只手的轮廓，一张正在说话的嘴。
穗波猛地闭上眼睛，翻了个身。
床单摩擦皮肤的触感让她想起另一双手——更粗糙、更有力的手。
昨夜的梦境碎片在脑海中闪现：旧校舍的走廊无限延伸，她赤脚奔跑，身后是沉重的脚步声。
每次回头，都能看到那个身影在逼近，但永远看不清脸。
只有眼睛。
镜片后的眼睛，冷静地、饥饿地注视着她。
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