那里面有一种真实，一种与我内心荒芜共鸣的真实。
直到杨俞出现。
她是新学期来的语文老师，刚从师范大学毕业，站上讲台时，手指还会无意识地捏紧粉笔。
第一节课，她自我介绍：“我叫杨俞，‘俞’是‘俞伯牙’的‘俞’。”声音清亮，眼神像被水洗过的天空，一览无余。
那种未经世事的清澈，本该属于我嗤之以鼻的范畴，可奇怪的是，我竟讨厌不起来。
或许是因为她那副总是滑到鼻尖的黑框眼镜后面，那双圆溜溜的眼睛里，除了清澈，还藏着一点努力想要镇住场子、却又时常泄露出来的慌张。
又或许，是因为她念课文时，偶尔会因为投入而微微泛红的脸颊。
她不是我想象中那种风韵成熟的女性，她甚至有些孩子气的可爱——圆脸，个子不高，穿着略显宽松的针织衫，看起来更像一个误入教师办公室的高年级学姐。
但正是这种介于女孩与女人之间的青涩，这种努力扮演“老师”角色的笨拙，让我感到一种奇异的新鲜感。
她像一株刚从温室移栽到野外的植物，带着露水，也带着对风雨的懵懂。
我的死党武大征对此嗤之以鼻。
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