“也许——你阿妈就是想让你有个盼头。有个念想。觉得只要得了祝福，就什么都会好起来。这样活着，就有劲儿。”
扎西低下头，望着自己的手。
那手黑黑的，粗糙糙的，指甲里全是泥。
“那我——那我还要祝福吗？”他问，那声音低低的。
母亲望着他，望着这颗低下去的头，这头乱糟糟的头发。
她伸出手，摸着他的头。那头发硬硬的，糙糙的，像一蓬干草。
“你想要吗？”
扎西抬起头，望着她。
那眼睛里，有困惑，有失落，也有一种说不清的东西。
“我——我不知道。”
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