门在身后轻轻合上。
房间里光线昏暗。窗帘拉得严实，只从缝隙里漏进几缕傍晚的余晖。空气中有旧纸张的霉味，有茶叶的苦香，还有一丝淡淡的烟草残留。
马克·乔治走在前面，步子虚浮。
他穿着旧睡衣，外罩一件磨破的毛线开衫，整个人瘦得像一副枯骨。
花白的头发乱糟糟的，脸上皱纹深如刀刻。
他挪开椅子上堆积的书，示意他们坐下。
“坐吧。”
声音沙哑。
澜生坐下。维拉站在他身后，没有落座。她的目光在房间里缓缓扫过，落在墙角那堆发黄的报纸剪报上。
乔治瞥了她一眼，什么也没说。
他从桌上拿起烟斗，动作迟缓地往里塞烟丝，像在整理思绪。
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