她的头发很粗糙，干得像一把稻草，没有洗发水，没有护发素，只有山泉水和她自己的体温。
但那股味道很真实——不是香水的味道，是活着的人的味道。
过了很久，她才慢慢止住了哭。从他怀里退出来，用袖子胡乱擦了擦脸，红着眼眶低头笑。
“让您看笑话了。”
“没什么。”
她吸了吸鼻子，目光落在他背上的登山包上，眼睛一下子瞪大了。
“张大哥，您这是……背了多少东西？”
“一些吃的用的。”张艺把登山包卸下来，拉开拉链，“走，进屋说。”
木屋里面跟三天前没什么变化——还是那张木板床，那口锈迹斑斑的铁锅，那几个擦得发亮的坛坛罐罐。
但地上多了一把野花，插在破瓦罐里，紫色的、白色的小花，给这间昏暗的屋子添了一点颜色。
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