张艺把车停在家门口的时候，已经是第二天傍晚了。
后备箱和后座塞得满满当当——两个登山包、三个编织袋、一个行李箱，把整辆车塞成了一座移动的仓库。
他在酒店里整整折腾了一夜，把所有物资重新分装打包，把金条分成两份，一份锁进行李箱夹层留在车上，另一份贴身藏在登山包底层。
母亲站在门口，看着他从车里一件一件往外搬东西，嘴张了又合，合了又张。
“你……你这是要干嘛？搬家？”
“妈，我找到事了。”张艺把一袋大米扛上肩膀，声音闷在米袋子后面，“跑跑腿的活，帮人送点货。收入还行。”
他没撒谎——确实是“送货”，只是这个“货”有点特殊，送的地方也有点特殊。
母亲将信将疑地看了他一眼，没再多问。自从他离婚回来，这个家就像蒙了一层雾，谁也不愿意把话说得太透。
“对了妈，”张艺搬完最后一趟，站在客厅里擦了把汗，“我可能过几天还要出趟门，大概……两天左右的。”
“去哪儿？”
“外地。谈生意。”
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